La noche es la mitad de la vida. Es el otro lado de la existencia: cuando la luz desaparece y el mundo cambia de piel, dando paso a un mundo de sombras y reflejos. Mientras el día nos empuja con prisas, ruido y miradas que no se detienen, la noche nos devuelve el tiempo: lo estira, lo llena de susurros, nos obliga a sentir.
Las calles duermen, pero nunca mueren. La farola solitaria que parpadea en la esquina desierta, esa ventana iluminada que quizá delata a un insomne sin rostro absorto en sus pensamientos, el paso lento de un desconocido que resuena como eco de profundos pensamientos. En la noche, la ciudad se desnuda de artificios y muestra su alma.
Pero la noche también es el territorio de los miedos que el día esconde con su luz. En la penumbra, todo lo cercano se convierte en sombra, no solo las cosas, también sucede en la mente: pensamientos que se retuercen, pesadillas recurrentes, rostros queridos en situaciones inciertas, miedo de perder lo que más atesoramos. Y aunque todos los días el sol despierta y el día avanza inexorable, el eco de esos sueños permanece como el sonido incesante de una voz que insiste en seguir susurrándonos.
Hay quienes temen a la noche y la evitan, quienes la ven como un abismo de incertezas e inseguridades. Aun así, la noche no es solo tinieblas. Es el escenario donde nacen los sueños, donde nuestra imaginación no tiene límites y donde las almas inquietas encuentran refugio. Es también escenario de secretos compartidos en voz baja, de encuentros furtivos, de soledades que se acompañan con el parpadeo lejano de una ciudad que nunca duerme del todo.
Y si el día nos empuja a vivir hacia afuera, la noche nos anima a mirar hacia dentro. Y es en ese juego de luces, sombras, silencios y melodías lejanas e incomprensibles, que descubrimos que esa oscuridad también es vida. La mitad de ella.
Aunque al levantar la vista el cielo siga gris y con grandes nubarrones negros, como si el invierno se resistiera a marcharse, solo tenemos que bajar la mirada y fijarnos bien. La naturaleza nos cuenta otra historia: la danza silenciosa de la primavera ya ha comenzado.
Algunas flores lucen espectaculares, completamente abiertas sobre el fondo de un verde intenso; otras aún son capullos de esperanza. No importa lo que diga el cielo, la vida sigue su curso, despertando una vez más del letargo.
La primavera no anuncia su llegada con estruendo, simplemente llega.
Sereno, el río Guadalquivir sigue su curso en la tarde bajo los nubarrones de estos días grises, mientras que el alma luminosa de Sevilla brilla con cada rayo de sol que aparece de cuando en cuando…
En el Parque Arqueológico de Neapolis, en Siracusa, se encuentra estaNascita di Venere. Su título evoca la clásica diosa, símbolo eterno del amor y la belleza, emergiendo de las aguas. Sin embargo, esta Venus es completamente diferente, ni es perfecta, ni es etérea. Cubierta de vendas, fragmentada, tiene grietas y vacíos; huellas del paso del tiempo, cicatrices que cuentan historias… Es vulnerable.
Otra figura femenina está junto a Venus, ayudándola, sostiéndola, acompañándola en esa continua transformación, como símbolo del apoyo y la fuerza compartida entre mujeres. Las figuras masculinas quedan en segundo plano, como testigos silenciosos.
Hoy, 8 de marzo, Día Internacional de la Mujer, esta imagen cobra más relevancia: nos recuerda lo importante que ha sido y es la sororidad, de cómo las mujeres han sabido sostenerse unas a otras a lo largo de la historia, impulsándose en un mundo que muchas veces las ha querido fragmentadas o incompletas.
El nacimiento de esta Venus no es único y perfecto; mas bien es un renacer continuo, una búsqueda constante. Y tal vez, al pararnos frente a ella, podamos reconocernos en nuestra propia transformación, y en la de todas aquellas que nos han ayudado a ser quienes somos.
(Xálima)
Foto: Nascita di Venere (Parco archeologico della Neapolis, Siracusa)
Caminar por ciertos lugares no es solo un simple paseo. Esas fachadas expuestas a un sol incendiario, el murmullo de conversaciones lejanas, los irresistibles aromas, las mesas vacías esperando a los próximos visitantes… Al detenerme frente a ese puesto de frituras, todo cobraba sentido: mi viejo álbum de recuerdos se abría. Sonidos, olores y sabores que creía haber olvidado volvían nuevamente; instantes felices, guardados en algún rincón de mi memoria, despertaban.
No solo se trataba de comida lo que estaba viendo y fotografiaba, era una experiencia que me conectaba con lo sencillo, con lo auténtico. En medio del ir y venir de la gente por esas calles empedradas, rodeadas de imponentes edificios, todos mis sentidos despertaron.
A veces, la felicidad se encuentra precisamente ahí, en las pequeñas cosas: un paseo, un sabor, un olor, una emoción, el placer de no tener prisa… y los recuerdos que regresan a través de nuestros sentidos.
Desde lo alto, desafiando la lógica del paisaje, esta chumbera se alza como un puente entre lo salvaje y lo humano; entre el mar, el cielo y la tierra.Florece a pesar del viento y la sal que la azotan, resistiendo con tenacidad y ofreciendo su dulce y jugoso fruto escondido tras su armadura espinosa.
Así la vida.
Impredecible, llena de sorpresas y retos, pero con la capacidad de resurgir en los momentos más estériles. Y es en medio de la adversidad donde la belleza puede surgir con los matices más vibrantes y puros, ahora bien, necesitamos aprender a observar, y así poder descubrir lo valioso en lo áspero, la dulzura en lo indómito, la vida en lo que parecía inerte.
Esta puerta no es perfecta. Su madera está agrietada, su pintura inexistente, y el metal con el que un día intentaron repararla se ha oxidado. Pero es ahí, sin lugar a dudas, en todas sus imperfecciones, donde reside su auténtica belleza.
Cada grieta, cual cicatriz, cuenta, para quien quiera escuchar, una historia pasada, y cada mancha de óxido es prueba de los años que ha resistido. Su belleza no es pulida ni artificial, como la que se persigue hoy en un mundo que idolatra la perfección, es una belleza natural, consecuencia del paso del tiempo y también, en ocasiones, por crueldad de la vida.
Y al igual que esta puerta, son nuestras cicatrices e imperfecciones las que nos dan carácter y las que, sin duda, nos conectan con la realidad. Sin embargo, a menudo nos empeñamos en buscar una perfección inalcanzable, cuando lo valioso verdaderamente es aprender a ver y aceptar esa belleza imperfecta que cada uno de nosotros lleva dentro.
(Xálima)
Foto: La Puerta del Olvido y la Memoria
Momento musical: Hasta La Raíz - Natalia Lafourcade
Hay lugares, que al recorrerlos, no solo te atraen visualmente, sino que sientes que tienen alma. San Martín de Trevejo, con sus calles empedradas y rodeadas por casas de piedra, madera y adobe, no solo es un pueblo bonito, que lo es, sino que sientes esa personalidad singular creada generación tras generación.
Aquí, cada rincón tiene un gesto propio: una maceta que resiste el paso de las estaciones, un farol que parece encenderse con historias y no con luz, un balcón que aún conserva los ecos de conversaciones en mañegu, esa lengua tan especial que resiste con orgullo.
No se trata solo de uno de los pueblos más bonitos de España, como así está considerado en dicha guía; es un lugar en el que la vida se manifiesta de manera genuina, donde lo habitual se transforma en lírica: el murmullo del agua fluyendo por los regatos, el olor a leña que arde, el saludo sereno de aquellos que todavía comprenden el valor de mirarse a los ojos.
San Martín de Trevejo no se deja fotografiar sin más; se deja sentir. Y quien lo visita, aunque sea por un instante, se lleva consigo algo más que una imagen.
Considero que mi perspectiva podría no ser completamente imparcial, ya que San Martín de Trevejo es mi “pueblín”, del cual me siento muy orgullosa.Sin embargo, tengo la certeza de que habrá quienes compartan este mismo sentimiento.
(Xálima)
Foto: Rincón con esencia propia en San Martín de Trevejo
A veces, la vida moderna nos arrastra con sus prisas. La inmediatez reina, todo lo queremos al instante; compramos un viaje, ya; buscamos información, ya; nos comunicamos con nuestros amigos, ahora mismo, ya, todo rápido todo inmediato, todo a un clic.
Pero hay lugares donde el tiempo parece detenerse, donde pasado y presente conviven en perfecta armonía. No todo tiene porqué ser instantáneo, hay belleza en la espera, en el ritmo pausado de los carruajes, en la brisa que mueve las hojas de los arboles….
Quizá la verdadera riqueza no esté en correr más rápido, sino en saber cuándo detenerse. En aprender a escuchar el silencio de una calle tranquila o el sonido de los cascos de un caballo sobre el adoquinado, porque al final es en esos momentos pausados donde encontramos lo esencial, el tiempo para sentir.
